EL DIFUNTO

«Todas las hojas son del viento,

porque las mueve hasta en la muerte…»

Luis Alberto Spinetta

 

Ya soy el difunto ahora que he perdido la sangre y

mi cuerpo no justifica la desaparición al ocultarse,

no prueba el delito porque su sabor es áspero

y yo solamente un difunto más, desdentado y sin aliento,

amante en mis harapos de carne, hediento junto a mis iguales,

clamando por obedecer una nueva necesidad áspera

metiéndose de lleno en mi intestino mientras paseo desnudo

dentro de un ataúd vacío, parco en la superficie salvo por las flores,

demasiado mullido es su interior.

Mi cuerpo aún no se ha presentado ante las saladas plañideras

pero ya desfilo en procesión, hediento junto a mis iguales,

me he embriagado durmiendo hasta la muerte

y luego al renacer me ha sudado el cansancio,

deslizándose gota a gota tan lento por mi costado

como rápido se despiden mis huesos de la carne.

 

Ostento el sueño momificado a mi cintura,

encuentro la vorágine leonina seduciéndome tras los zarpazos,

la totalidad escondida tras los zarzales maullando a mi encuentro,

contoneos leves avanzando sábanas sucias y mantas subacuáticas

para abrazar a la enfermedad,

he escuchado las tiernas y delicadas recomendaciones

para que nuestros suelos comunes se muestren lustrados

pero sigo sin pulso constante, pues nunca hubo latido aprendido.

Antes de mostrarme caduco sobre las hojas del viento,

perecedero en su locura airada y en sus círculos aéreos,

paseado en esencia dentro de este ataúd vacío,

parco y mullido me consumo aún más vivo y me preparo de nuevo,

de la boca al beso alargo mis miembros codiciando el latido caliente,

pues ahora ya soy el difunto y nunca he vuelto a nacer.

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